![](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsSsoc2lW9d7v5OUd_LABVAtcg6uG5CXhDdCPIOcw5VxuOs5Mbagz5n-4yM75YFca2lHDmiigak9CluXb-H_xYmL69w3E-bJf-Cfs1hn6Uswp-1sJ9iS2xjs8EnQ02x-cQEYKcpZul7Rs/s400/42134802.jpg)
E tuttavia non amavo James, non nel senso fatale. Facevo di più. Godevo di lui. Sapevo dell'amore e delle sue trappole. Come comincia bene, come si fanno certi errori, come, in momenti di confidenza o di insostenibile dolore, si dicono cose che non possono essere più ritirate. Come interviene la prudenza, e ci si comporta come un'amica bene educata, angosciata dalla necessità di rinunciare a tanta prudenza, solo per dire di nuovo cose intollerabili. Come queste cose intollerabili sembrano contenere l'essenza della conoscenza l'uno dell'altra, dell'intimità. Come sopravviene la crudeltà. E il terrore. Il sospetto. Come si è costretti da quelle regole di buone maniere, autoimposte, una volta di più, a non cercare di sapere le cose veramente vitali. Come il non sapere diventa peggio del sapere. Come la vita viene interamente dedicata a scoprire. Come si scopre.
E conoscevo tutto questo. non ne parlo mai.
da Guardatemi, Anita Brookner
Nessun commento:
Posta un commento