Avremo il sole rare volte e il resto è pioggia che ci bagna, perché la pioggia bagna, o mia donna gentile, infradicia le ossa, e dalle ossa arriva fino all’anima, come quell’umidità che piano piano si infiltra e insinua muffa sulle pareti e canizie degli uomini, ma guarda, rallegrati: ora non piove.
Antonio Tabucchi
Nessun commento:
Posta un commento